Войди "О  НЕСКАЗУЕМОМ В ПОЭЗИИ И ЖИВОПИСИ" Л.И. и Ю.М. Ключниковы
Художественные
разделы:
Россия Небесная
Гимн Красоте
Солнечный мир
Космические и Алтайские зарницы
Поэтические
страницы:
Белый остров
Новые стихи
О Героях

Об авторах
Перечень выставок
Идеи тонкого
мира
Страницы
альбома
Ссылки
На главную
 

Мы струи рек, мы капельки тумана,
нас океан зовет к себе домой.
Но есть в нас то, что больше океана,
и даже больше вечности самой...

НОВЫЕ СТИХИ

КИТЫ

Ищем в бурных волнах
хоть какой-нибудь временный берег.
Череду отступлений
сменяют приливы атак.
А планета стоит,
как и прежде стояла, на вере,
на любви и надежде -
на трёх нерушимых китах.
Разбиваются волны о плоть
и её разбивают,
стонет бедное сердце
от боли и от маяты,
черти новые игры
и планы свои затевают.
И в безмолвии вечном
нас всех ожидают киты.

***

Они - как отблески свечей.
Я их ловлю всё время рядом
за гранью лиц, поверх вещей
расфокусированным взглядом -

мои первичные дела:
сады, дворцы, какой-то праздник…
Вот площадь под ноги легла,
а в голове картины казни.

Буддийский храм в горах. Непал.
Вхожу и чую клеткой каждой,
что в прошлых жизнях здесь бывал,
что здесь молился не однажды.

Дала наука приговор,
всему такому - глупость это!
Но сердце рвётся на простор
из всех своих телесных клеток.

***

Не запрещай себе страдать,
и плакать, и впадать в унынье,
и припадать к благой Пустыне,
что может всё на свете дать

И бросит вновь тебя в поток
несоответствий и желаний.
Твоя забота - плыть в тумане.
Куда - об этом знает Бог.

***

Я хотел бы угаснуть,
как астры в саду угасают,
почернеют за ночь от мороза
и утром - уже не цветы…
Мне не хочется вязнуть,
как люди порой увязают
в коридорах больничных,
в заботах докучливых.
Ты
мне позволила, жизнь,
до седин белоснежных влюбляться,
протащила сполна
через пламя своё, через лёд…
И за долгие годы
могла хорошо пристреляться.
Так что очень прошу тебя
-Бей и без промаха
влёт!

***

Ещё крепки и плоть и нервы,
ещё уверена рука,
и отключений энергий
не угрожает ей,
пока
меня несет поток, который
когда-то повернёт назад…
Ну, рай понятно, - санаторий.
Но для чего придуман ад,
когда его повсюду вдоволь
на нашей матушке-земле?
…И одевает плотью слово
неизречённый Свет во мгле.

***

Сражаются в душе твоей
потребность в людях и охота
бежать подальше, поскорей
от их дурного хоровода.

всем сердцем родине служить
и невозможность это сделать.
горячее желанье жить
и тайный зов расстаться с телом.

***

Я искра в остывающей золе,
я ощущаю неостывшей кожей,
как тяжко Свету в сумерках.
О, Боже,
когда Рассвет поднимется во мгле?!

И Кто-то, на меня чуть-чуть похожий,
мне тихо шепчет:
-Распахни же грудь,
дай огонёк в груди твоей раздуть,
ничто Рассвету лучше не поможет.

***

Чем души восхождение круче,
ненадёжнее прописи книг.
Подниматься никто не научит,
одиночество - твой проводник.

Ты шагаешь к неведомой цели,
и пытаешься храбро запеть:
-Если боги свой путь одолели,
то и мне суждено одолеть.

МОЦАРТ
Прикасались к нему,
чтобы сказкой небесной согреться,
и платили отравой
за дивные песни его.
Он писал по заказам,
безденежье - лучшее средство
удержать ненадолго
в тенётах земных Божество

***

Я становлюсь сентиментален,
жалею даже кулаки
врагов, хоть жалостью едва ли
им и себе спишу долги.

Земная явь проходит мимо,
всё реже думы о былом
Незримо и невыразимо
зовёт далёкий Отчий Дом.

***
В минуты беспричинные печали
как бережны касанья Божества,
когда перед иконою в молчанье
ты усмиряешь чувства и слова.

Секунды забытья дарит судьба,
лишь звон в ушах и аромат нездешний…
И воплощенья грубая труба
становится на миг свирелью нежной.

***

Мы живём повсеместно
на грани измота.
Нет ни сил, ни вниманья
на волны обид.
Без конца нас терзает
постыдное что-то,
Но усталая грудь
от стыда не кипит.
И когда через мёртвую
стенку пассива
вдруг живая пронзит
тебя радостно боль,
с удивлённой улыбкой
ей шепчешь:
-Спасибо!
Я - ещё не картон,
Я - ещё не мозоль.

***

Будь монахом, я бы скрылся в келью
и творил молитвами покой.
Но стихи…они такое зелье,
что не сдержишь пробкой никакой.

Бьёт, искрясь, таинственное чудо
через все затворы и века.
На границе святости и блуда
каждая рождается строка.

***

Никого ничему не научишь.
поученьями только наскучишь.
Каждый сам познаёт на ходу
мудрость горя,
удачи тщету.

***

Сулит нам кто-то рай, пугает церковь адом.
Но страха нет в душе, да и утех не надо,
Зовёт тебя к себе неведомая высь,
куда не долетает даже мысль

***

Ты жалуешься Небу, что один,
кастальские не покидаешь струи.
А "звон щита", а " с белых яблонь дым",
"кремнистый путь", "Не дорого ценю я"…

Неисчислимы стаи воронья,
Наверно, никогда они не кончатся
Но ведь не так мала уж и семья
Товарищей твоих по одиночеству.

ПОЭТ

Ты у жизни всегда,
как у стервы-жены, подкаблучник,
или кромка металла,
в которую бьёт молоток.
Чем каблук тяжелей,
чем удар беспощаднее мучит,
тем острее и ярче
стихов раскалённый клинок.

Но у кузницы всякой
в работе случаются сбои.
Потолок распахнётся -
и вдруг упадут небеса.
И блаженство такое
смешается с радостной болью,
что ни звуков, ни слов
не найдёшь это всё описать.

***
         Лишь в лёгком челноке искусства
         от скуки жизни уплывёшь    А.Блок

Поэта скука жгла,
а нам куда податься
от мёртвой хватки тьмы
у бездны на краю.
Сегодня чистоту
считают святотатством,
За истину гроша
поэту не дают.

***

Я - безнадёжный оптимист.
Как сукин сын, любитель палки,
роняю на бумажный лист
отчизне бодрые шпаргалки.

Учу скрываться от тоски,
но сам знаком с ней паки, паки….
Зализываю синяки
и снова ввязываюсь в драки.

***

Меня порою называют мудрым,
в ответ хочу заплакать от тоски:
-Друзья мои, прошу, не надо пудрить
мне самому и гражданам мозги.

За жизнь в них накопилось столько мусора,
что городская свалка не вместит..
Давайте чаще размышлять о "мудрости",
которая нам в ад пути мостит.

***

Гусиное перо или компьютер -
какой неважно под тобою конь,
пока ты не задул, не перепутал
с яичницей Божественный Огонь.

Ты по привычке вправил ногу в стремя -
и мчишься к новым вечным небесам.
Не плачь, поэт, когда черствеет время,
остерегись, когда черствеешь сам.

Пусть кровь в тебе не сделается пресной,
и праведность не скиснет от греха.
А, впрочем, это всё неинтересно,
когда сверкает золото стиха.

***

Из какого теста сделаны поэты?
Сделаны поэты из мечты и света.
Сделаны поэты из греха и боли.
А ещё родня им - перекати-поле.

***

Я возвращаюсь в детство, как домой, -
в блаженный мир бездумной благодати.
Кот на окне - приятель первый мой,
а зайчик из окна - первочитатель.

Молчи, бумага, не хочу писать,
шкаф за спиною книжный - тоже лишний.
Пакет за окнами, летящий в небеса,
быть может, мой сегодня самый ближний.

***

Звучит по радио Вивальди
в соседней даче из окна.
Как выжил он, когда повально
безвкусьем жизнь оглушена?

Берёза ветками кивает,
под нею замерла трава,
безмолвно сверху подпевает
безоблачная синева.

***

Скоро ночь. Смиренней, проще тише
напеваю песни на лету.
Улетаю запоздалый чижик,
долго набиравший высоту.

Ухожу, последний русский классик,
запечатав свой рабочий стол.
Мир не вздрогнет, солнце не погаснет,
явится наследник на престол.

Он споёт мелодии другие.
Но и я вернусь погожим днём -
приласкать пределы дорогие,
поиграть с Божественным Огнём.

***

За стенкой воет рокер или брокер,
а, может, хакер, кто их разберёт -
все эти непонятные уроки,
которые проходит мой народ.

Пройдёт и этот. Только бы не выйти
за круг долготерпенья своего,
глядеть в глаза бездарности, не видя,
не слышать вздора, слушая его.

***

Над Пятигорском гаснут звёзды,
одна не гаснет никогда.
Я поздно начал, кончу поздно -
другая странная звезда.

На землю павшая из Млечного
Пути, когда ей не до звёзд,
оставшаяся незамеченной,
но, может, не звезда, а дрозд…

***

Солнца луч продвигается чутко
между облачных нежных громад.
Где-то пробует голос пичуга,
рядом требует крови комар.

Всюду таинство противоречий
начинает дневную игру.
Вот и я маргаритки калечу,
продвигаясь по тропке- ковру.

В городскую спешу свою давку,
в оголтелый людской кипяток.
Приподымется тихая травка,
приютит комара и цветок.

Всё на круги свои возвратится
без вопросов, куда и зачем,
кроме сердца, единственной птицы,
вечно бьющейся в клетке проблем.

ДАОССКИЕ МОТИВЫ

Босиком брожу по снегу,
как Порфирий Иванов,
на доске взлететь по Брэггу
над волной морской готов.
Если Суд наступит Страшный,
выпью водки, как Хайям
и просплю, отпетый бражник,
дымный ад назло чертям.

***

О, жизнь моя, - какой роман! - сказал Наполеон.
Я кровь солдат не проливал, не властвовал, как он.
Но очень много воевал с собою и с людьми.
И сдался так же, как и он, Империи Любви,
которую принёс
Христос.

МУЗЕ

Ты одна сегодня душу греешь
на исходе возраста и сил
с той поры, как Александр Сергеич
вниз на землю к нам тебя спустил.

Всех вмещаешь в свой наряд неброский.
Даже злой, как африканский слон,
над тобой трунивший Маяковский,
не коробит твой молитвослов.

***

Иногда благодать
проливается странно по миру -
наши головы косит
она беспощадной косой.
Ты в молитве своей
по привычке взываешь:
-Помилуй.
А Господь отвечает
на эту молитву грозой.
Но трава после гроз
почему-то становится гуще,
веселее шумит
бестолковая наша гульба,
Молоток из болванки
клинок замечательный плющит.
Но поэт - не булат.
Из болванки выходит… тюльпан.